„Abandon“. Ich lese noch einmal den Stempel vom Vorabend in meinem Brevet-Heft. Eine Kletterrose schaut keck ins Hotelfenster. Die Luft der Bretagne riecht gut. Ein richtiges Frühstück wartet. Kaffee, Rührei und  Baguette schmecken wunderbar. Wie im Urlaub. Gegen 10 Uhr checke ich aus und rolle die wenigen hundert Meter zum Bahnhof von Carhaix.

Auf dem Gehsteig spurten in Bronze gegossene, glorreiche Tour-Helden der Historie um den Sieg. Hätte ich nur die Beine von Louison Bobet gehabt…

Ich bin nicht der Einzige, der hier abgebrochen hat, so viel ist klar. Randonneure aus Indien, Hongkong, Frankreich, USA und England warten auch auf den nächsten Zug.

Irgendwie tröstlich – gemeinsames Leid trägt sich leichter. Mit Dolmetscher-Hilfe des französischen Kollegen lösen wir ein Ticket für Züge, die auch Räder mitnehmen. Viermal umsteigen bis Paris-Montparnasse. Wir quetschen uns samt Rädern in den Waggon und kommen auf Englisch, Französisch und irgendetwas dazwischen ins Gespräch. Jeder hat seine Geschichte. Umsteigen in Guingamp. Das Örtchen liegt an der Hauptbahnstrecke nach Brest. Als wir den Bahnsteig zum Umsteigen in den Zug nach Rennes wechseln, warten dort schon Randonneure in Reihe. Bahnbedienste haben sich aufgebaut und wedeln mit  Transportsäcken, in denen man sich normalerweise Kies oder Sand aus dem Baumarkt liefern lässt. Wir sollen die Räder demontieren und in die Säcke stecken, sonst wäre es nichts mit der Weiterfahrt. Wir staunen, und der französische Kollege moniert, dass wir doch Züge gebucht hätten, in denen der Radtransport möglich ist. Ein heftiger Disput entwickelt sich, doch die Offiziellen bestehen darauf: Die Räder müssen rein in die Säcke. Der Zug wartet schon, die ersten „Radsäcke“ werden mühsam hineinbugsiert. Der Unsinn dieser Ansage wird spätestens jetzt klar: Ein riesiger Sack baut viel breiter als ein schlankes Rad. Aber das spielt jetzt keine Rolle mehr. Unter lautem Fluchen würgen wir uns in die Bahn, in der kurioserweise einige Touristenräder samt Packtaschen im Abteil stehen.

Ich beschließe, dem Unsinn ein Ende zu setzen, und baue mein Rad wieder zusammen, den unseligen Sack stopfe ich unter einen Sitz. Schon haben wir wieder Platz im Durchgang.

Die meisten nehmen das unnötige Chaos mit Humor. Immerhin sind wir drin im Zug und auf dem Wege nach Paris. Beim nächsten Umsteigen folgen mir weitere Kollegen und bauen ihre Räder wieder zusammen. Wir haben 45 Minuten Wartezeit bis zum Anschluss. Am Bahnsteig sichte ich dann altbekannte  Randonneure aus Berlin: Ralf und Wolf und zwei weitere Kollegen sind auch „Abandon“. Kurzerhand beschließen wir, um die nächste Ecke zu einem Café zu rollen und uns Kaffee zu gönnen.

Gut gelaunte Abbrecher. „Glücklich ist, wer vergisst, was nicht mehr zu ändern ist“

Irgendwann gegen 19 Uhr rollen wir im Bahnhof Montparnasse ein. Mit Booking.com finde ich 200 Meter weiter ein kleines IBIS-Hotel, in dem ich sofort einchecken kann. Mein Rad darf ich vertikal in den Aufzug bugsieren und auf das Zimmer in den dritten Stock mitnehmen. Jetzt, nach überstandener Bahn-Odyssee, verspüre ich einen Bärenhunger. Duschen, frisch machen, fein machen. Und ein Restaurant suchen. 50 Meter neben dem Hotel lockt mich ein einladend anmutender Italiener zum Hineingehen. Ein schöner Platz ist frei, die Bedienung ist freundlich, das Essen schmeckt herrlich! Ein halber Liter Rotwein lässt mich in Wohligkeit versinken. Als ich schon bezahlt habe und gehen will, winken mir zwei Kollegen in Radtrikots zu, die auf der anderen Seite der Terrasse sitzen. Ich geselle mich zu ihnen.  Mit Stelio aus Milano und Laurent aus Bordeaux unterhalte ich mich über PBP, das Radfahren und Gott und die Welt, bis im Restaurant die Stühle auf die Tische gestellt werden. Das ist auch in Paris ein untrügliches Zeichen dafür, dass Küche und Bar geschlossen werden. Ein letztes Bier noch bringt uns die freundliche Bedienung. Umarmung, Abschied, gute Wünsche… Schön ist’s, euch kennengelernt zu haben.

Ich sinke in das Hotelbett und bin schon eingeschlafen, bevor mein Kopf das Kissen berührt hat.

Beim Frühstück am Donnerstagmorgen beschließe ich, heute eine gemütliche Stadtrundfahrt zu machen. Nach ursprünglicher Planung wäre ich jetzt auf den letzten Kilometern vor dem Zielstrich in Rambouillet unterwegs. Nun werde ich den ersten Schritt der Mutation vom Randonneur zum Kultur-Randonneur gehen. Notre Dame kommt mir als erstes Objekt vor die Linse. Irgendwie komme ich mir vor wie ein Voyeur, der nur sehen will, wie schlimm die Flammen der Kathedrale vor einigen Wochen zugesetzt haben.

Ein langer Bauzaun ist um das Gebäude gezogen, von bewaffneten Wachleuten beschützt. Als ob irgendwer hier noch weiter zündeln wollte. Im Innenhof des Louvre, durch den kürzlich noch das Fahrerfeld der Tour gerauscht ist, tummeln sich die Touristen.

Paris ist eine Stadt zum Verlieben.

Eine fernöstliche Dame lustwandelt beschirmt über die Seinebrücke beim Eiffelturm.

In den Tuillerien warten Roller und Räder auf gehfaule Nutzer. In Paris sind die Rollerfahrer irgendwie entspannter unterwegs als im hektischen Berlin, aber vielleicht bin ja ich es, der heute besonders entspannt ist.

 

Ich kann mich kaum sattsehen und fotografiere, was die Kamera hergibt. Irgendwann drehe ich in Richtung West ab, nach Versailles hin. Sanft den Hügel hinauf, dann bin ich schon auf der Allee vor dem Schloss. Alles ist hier riesig. Sanssouci kommt mir im Vergleich wie eine Spielzeugversion vor.

Von dieser Seite ist der Zugang geregelt, aber ich weiß, dass es einen Kilometer weiter einen Zugang zum Park gibt.

Ein freundlicher Wärter und Wächter lässt mich hinein und staunen über die kilometerweite Sichtachse.

Und so sieht Versailles von hinten aus. Dann wende ich den Blick auf den kleinen See mit den Ruderbooten, und eine unbekannte Schöne lässt mich schon wieder den Auslöser drücken.

Langsam muss ich mich losreißen – noch 25 Kilometer sind es bis zum IBIS in Coignières, wo mein Reiserucksack mit Rasierzeug und frischer Wäsche wartet, den Michael mir wieder auf mein reserviertes Zimmer hat bringen lassen.

Ein Eis noch genießen, einen Blick noch werfen auf die herrliche Szenerie, dann trete ich wieder in die Kurbeln.

In der Pizzeria Del Arte, mitten im Industriegebiet von Coignières, speise ich wider Erwarten köstlich und nehme mir zur Feier des Abends noch ein Fläschchen gekühlten Rosé mit als Schlummertrunk.

Mein Endurace hat einiges erlebt in den letzten Tagen, so wie ich auch. PBP war anstrengend, war schön, mit vielen Begegnungen, mit netten Menschen – Ich muss das jetzt verarbeiten und dann einen schönen Blog-Bericht schreiben…

Willst du das unbedingt noch einmal machen? Fahren durch die Nächte, schwitzen, frieren, bis zur Erschöpfung und dann wieder von vorn … Das werde ich gefragt, das frage ich mich selbst zu Beginn dieses Jahres. Dann kommen die Quali-Brevets: 200, 300, 400, 600 km. Läuft! Schöne Kilometer mit viel Brandenburg, Meck-Pomm und Ostseestrand. Mit Freunden, netten Menschen in herrlicher Natur. Warum also nicht auch noch das Sahnehäubchen obendrauf: Paris–Brest–Paris! Ja, ich will es noch einmal, als Oldie, im 70sten Lebensjahr. Noch einmal die ganz besondere Atmosphäre dieser grandiosen Veranstaltung erleben. Dabei sein!

Immer, wenn ich mit meinem Alter kokettiere, weiß der Leser, dass es dann wohl doch nicht ganz so locker laufen sollte wie erhofft. Und so kommt es dann auch.

Aber von vorn: Welches Rad nehme ich dieses Mal? Das Titan-Granfondo oder doch das Canyon Endurace, das mich schon so zuverlässig und leichtfüßig bei der Dutch–Capitals–Tour über 1425 Kilometer getragen hat. Als ich auch nach Einziehen eines neuen Schaltzuges beim Granfondo die Ultegra nicht richtig exakt eingestellt bekomme – manchmal muss ich leicht nachjustieren beim Schaltvorgang, egal wie ich auch die Zugspannung einstelle – , fällt die Entscheidung zugunsten des Endurace mit seiner feinen Chorus-11-fach, die seit Jahren überaus zuverlässig und exakt schaltet. Die Campa-Bremsen greifen auch härter zu als die Cane-Creek beim Granfondo. Und gut 1 kg leichter ist das Endurace auch. Also baue ich meine Elektronik samt Nabendynamo und E3 Pro und Rücklicht wieder ans Canyon. Übung macht den Meister.

Never change a winning configuration …

Am 16. August sitze ich samt Radkoffer im ICE von Berlin über Stuttgart nach Paris. Das 1. Klasse-Sparticket für 69 € sorgt für einen bequemen Sitzplatz. Der Bike-Bag lehnt sicher an der Waggonwand, und ich habe ihn sogar im Blick. Entspannung macht sich breit. „Et rollt“. Um 5 Uhr in der Frühe steige ich in Stuttgart aus – zwei Stunden Umsteigezeit sind totzuschlagen. Erst um 7 Uhr startet der TGV nach Paris. Und das Warten im „Umbaubahnhof“ Stuttgart erlebe ich als absolute Zumutung für Fahrgäste. Das ursprüngliche Angebot an Gastlichkeit im alten Bahnhofsgebäude existiert nur noch als leere Hülle, die neuen Läden sind noch nicht in Betrieb. Der Fahrgast steht einfach nur staunend in diesem Katastrophenbahnhof. Und das im „Ländle“ der so perfekten Schwaben.

Stuttgart – Bahnhofshülle ohne Inhalt

Nach langen zwei Stunden hin- und herlaufen, sitzen und staunen, kann ich endlich meinen gemütlichen Platz im TGV genießen. Und Kaffee gibt es auch einen Waggon weiter. Um 10 Uhr rollt der Zug pünktlich im Gare de l’Est ein. Ich laufe 150 Meter bis zu meinem vorgebuchten „Bagdrop“, einem Fotoladen, der sich ein paar Euro mit dem Aufbewahren von Touristengepäck verdient. Nach einer Viertelstunde habe ich mein Rad zusammengebaut und fahre 8 Kilometer durch Paris zum Gare Montparnasse, in dem die Vorstadtzüge starten. Schon eine Stunde später checke ich im Billig-Hotel IBIS-Budget in Coignières ein. Alles automatisch, per Code – Wegfall Personal! Das Zimmer ist winzig, aber das Rad passt noch vor das Bett. Bis 18 Uhr habe ich Zeit, zur Radkontrolle und zum Abholen der Startunterlagen in der Bergerie von Rambouillet zu fahren, dem diesjährigen Startort der letzten Etappe der Tour de France. Welche Ehre. Aber schließlich ist PBP älter als die Tour und deren legitimierter Vorgänger.

Der Himmel ist grau, es regnet leicht, der Wind bläst fies aus westlicher Richtung. Ich warte bis 14 Uhr und fahre los nach Rambouillet. 17 Kilometer, teilweise an der N 10 entlang, auf  einem Radweg, der einigen Unrat und auch Scherben zu bieten hat. Pünktlich zum Einrollen in den Park hört es auf zu regnen. Dafür sind die Parkwege vermatscht und fordern die Fahrtechnik.

 

 

Radkontrolle und Übernahme der Startunterlagen sind perfekt organisiert, und so tun  die eingesauten Räder der guten Stimmung keinen Abbruch.

Um 17 Uhr wollen sich die deutschen Randonneure an der anderen Ecke des Parks treffen zum Fototermin. Als ich mit meinen Unterlagen aus der Bergerie komme, ist es schon fast halb sechs. Die Reden sind gehalten, die offiziellen Bilder gemacht, Randonneure und Räder liegen und stehen noch auf der regenfeuchten Wiese. Alte Bekannte, viele neue Gesichter – das tut gut und beruhigt.

 

Reden über vergangene Abenteuer, über Material, über die Stimmung hier, über Freunde, die nicht mehr dabei sein können … Und dann mache ich mich wieder auf den Weg nach Coignières. Mit Papiertüchern mache ich das Endurace zimmerfertig, checke wieder ein und suche mit mäßigem Erfolg in der Nähe eine gastliche Stätte, wo ich mich für den nächsten Tag stärken kann. Mein Aktionsradius ist durch den wieder einsetzenden Regen eingeschränkt. In einem McDonald’s-ähnlichen Schnellfress-Lokal werde ich dann zumindest satt. Um 22 Uhr liege ich im Bett und lasse meine Gedanken zu Strategie und Taktik und Zeitplan und und … kreisen. Irgendwann schlummere ich ein.

Beim Petit déjeuner, das wirklich „petit“ ist, lerne ich Michael und seine Frau kennen, die so freundlich sind, meinen Gepäck-Rucksack über die Tage bis zur Rückkehr aufzubewahren. Das wunderbare Hotel sieht sich nicht in der Lage, dies zu tun. Als die Regenfront gegen 13 Uhr endlich durchgezogen ist, rolle ich los gen Rambouillet. Die ersten Sonnenstrahlen brechen sich Bahn, und bei der Einfahrt in den Park blicke ich in jede Menge gut gelaunt dreinschauende Gesichter.

Sina, die zu den ganz schnellen deutschen Frauen zählt, unterhält sich bestens mit einem der Veranstalter.

Die meisten Starter haben sich schon um die Mittagszeit eingefunden. Etwas ruhen, etwas essen, rumschauen, Bekannte wiedersehen. Das ist das Vorbereitungsprogramm für den Start.

 

Alex Singer weiß, wie man treffliche Randonneur-Maschinen klassischer Art baut.

Diese beiden begeisterten jungen Männer stehen beispielhaft für mehr als 2500 Volunteers, die dafür sorgen, dass PBP reibungslos verläuft. Beim Hineingehen in den Innenhof kommt mir  Gerhard entgegen, der sich gerade ein riesiges Bratwurst-Sandwich einverleibt. Draußen am See nehmen die Schweizer Randonneure Aufstellung zum Gruppenfoto:

Ein Kollege aus Japan meditiert mit Blick auf die herrlichen Schwäne.

Und am Eingang zur Bergerie treffe ich William aus Irland, mit dem ich 200 Kilometer der Dutch Capitals Tour Seite an Seite gefahren bin. Die Welt ist klein!

Auffallend ist, dass Inder, Chinesen und auch Japaner wesentlich stärker vertreten sind als bisher. Die Langstrecken-Begeisterung verbreitet sich offensichtlich zunehmend in den asiatischen Raum. Besonders die Chinesen scheinen allerdings den Begriff „unsupported“ nicht so ganz ernst zu nehmen. Die Kollegen gehen mit Rädern in reiner Race-Konfiguration ohne jedes „überflüssige“ Gepäck an den Start.

Die chinesische Art: Trinkflasche, Werkzeug  und sonst gar nichts! Wo ist die Beleuchtung, die bei der Radabnahme kontrolliert wurde??? Jedem das Seine.

Hier der historische Gegenentwurf aus Frankreich mit Hemd und Fliege und Eiffelturm am Lenker.

Aus Malaysia geht ein Randonneur mit diesem Fatbike an den Start. Um es vorab aufzulösen: Mr. Cinchotikorn kam noch nicht einmal bis zum ersten Kontrollpunkt.

Die Fahrer der Begleitmotorräder machen sich schon bereit, bald geht es los mit PBP 2019. Es fängt an zu kribbeln im Bauch. Ich gehe wieder an mein Endurace und schaue nach, ob auch wirklich alles korrekt montiert ist und fest am Rad sitzt. Die Riegel in der Tasche, die Datteln, die Powerbar-Tabletten, Langfinger-Handschuhe für die Nacht, alles ist da, es kann losgehen. Gegen 17 Uhr rolle ich in Richtung Startaufstellung. Mein Start wird um 18.15 Uhr sein.

 

Der Startbogen rückt näher, die Uhr tickt herunter, Matthias und Stefanie sind zum Start gekommen und wünschen mir „bonne route“. Matthias startet erst am nächsten Morgen in der 84-Std.-Gruppe.

Soon Giap aus Thailand hat sich einen Propeller auf den Helm geschnallt und wünscht „happy new year“. Schräger geht es nicht.

Exakt um 18.15 Uhr kurbele ich über die Startlinie. Es geht los. Das Abenteuer hat begonnen.